tal vez esperó a que todos los autos aceleraran para cruzar la calle. o tal vez corrió hasta el borde y después no pudo detenerse. o tal vez se olvidó de que no sabía nadar, y saltó al fondo cuando no había nadie cerca.

tal vez el mundo se movía sólo si ella lo hacía.
tal vez, mientras ella dormía, las cosas volvían a su lugar o se acomodaban de acuerdo a lo necesario.

tal vez ella hizo que las palabras salieran de sus bocas y de sus manos.
tal vez, cada vez que ella pestañeaba, alguien abría los ojos.

tal vez ella era el sueño de alguien, o miles de sueños como los que ella no tenía.

tal vez no había luces, ni trenes, ni aire.
tal vez mientras caminaba, las cosas se deshacían.
las nubes se deshilachaban,
los árboles se desenredaban.

tal vez ella ya estaba en casa, y no podía detenerse.

tal vez no había memoria, ni estrategias.
y ella se desarmaba cada vez, sin aire y sin piezas.
tal vez las cosas que rompía eran otras.
y ella estaba ahí, nunca y siempre y sin aire.